Os banhos de mar, o êxtase das drogas, a camaradagem e o riso, sobretudo, vêm suavizar uma existência difícil, onde a pobreza quotidiana obriga estes jovens a encontrarem uma fuga por todos os meios.
Espiral - o sol encima da minha cabeça - Geovani MARTINS - (tradução do francês Fabien liquori)
Tudo começou muito cedo. Não entendi. Só percebi isso quando comecei a voltar sozinha do ensino fundamental. Primeiro com os filhos de um estabelecimento particular que ficava na esquina da minha escola: eles tremiam quando minha turma passava por eles. Foi estranho, e até engraçado, porque na aula, eu e meus amigos, não assustamos ninguém. Pelo contrário, estávamos sempre fugindo das crianças mais velhas, mais fortes, mais corajosas e mais violentas. Quando andava pelas ruas do bairro da Gávea, de uniforme escolar, me sentia uma daquelas crianças que me assediavam na escola. Principalmente quando passei pelo estabelecimento privado, ou quando uma senhora idosa, protegendo sua bolsa, atravessava a rua para não me cruzar. Houve momentos durante esse tempo em que gostei da sensação. Mas, como eu disse, não entendi nada do que estava acontecendo.
Costumamos dizer que morar em uma favela da Zona Sul é um privilégio, se compararmos com as favelas da Zona Norte, Zona Oeste ou Baixada. De certa forma, eu entendo essa forma de pensar, talvez haja alguma verdade nisso. O que menos se diz é que, ao contrário das favelas de outros bairros, o abismo que marca a fronteira entre a favela e os bairros abastados da Zona Sul é muito mais profundo. É difícil sair dos becos, descer os bairros cobertos de canos, pular valas, ser olhado por ratos, desviar a cabeça dos fios elétricos, ver seus amigos de infância portando armas de guerra, encontrar a si mesmo, quinze minutos depois, em frente a uma residência, com plantas decorativas ao longo dos portões de segurança, e ver adolescentes fazendo aulas particulares de tênis. Tudo está ao mesmo tempo muito próximo e muito distante. E quanto maior você fica, mais altas as paredes parecem.
Nunca esquecerei minha primeira perseguição. Tudo começou da maneira que mais odeio: quando estou tão distraída que pulo ao ver que alguém está com medo, antes de perceber que o motivo desse medo, que a ameaça, sou eu. Prendi a respiração, as minhas lágrimas, tive o cuidado de não insultar a velha que, obviamente, tinha vergonha de partilhar comigo, e só comigo, a paragem do autocarro. No entanto, desta vez, em vez de me afastar, como costumo fazer, me aproximei. Ela tentou manter o olhar atrás dela, discretamente, enquanto eu me aproximava. Ela começou a olhar para a direita e para a esquerda, procurando ajuda, seus olhos implorando, e então eu me fixei nela, olhando para sua bolsa, como se estivesse interessado no que ela continha e como se eu fosse capaz de qualquer coisa para atingir meu objetivo. Ela saiu do ponto de ônibus, seus passos eram lentos. Eu a observei se afastar de mim. Eu não entendia o que estava sentindo. E foi aí que, sem pensar, comecei a seguir a velha. Ela percebeu imediatamente. Atenta, rígida, ela havia atingido o limite da tensão. Ela tentou acelerar o passo para chegar a algum lugar o mais rápido possível. Mas nesta rua, era como se fôssemos apenas nós dois. Às vezes eu acelerava, sentia o gosto desse medo, um cheiro de poeira de outra época. Então eu diminuí um pouco, para que ela pudesse respirar. Não sei quanto tempo durou, provavelmente não mais do que alguns minutos, mas para nós foi como uma vida inteira. Então ela entrou em uma tabacaria e eu continuei meu caminho.
Depois da tempestade, me culpei por ter ido tão longe, pensei na minha avó, essa velha também deve ter netos. Mas este estado de culpa não durou muito, lembrei-me rapidamente que esta mesma senhora, que tremia de medo mesmo antes de eu lhe dar o menor motivo, provavelmente não imaginava que eu também tivesse uma bisavó, família, amigos, aquelas coisas que fazem a nossa liberdade valer muito mais que qualquer bolsa, brasileira ou importada.
Às vezes eu pensava que estava ficando louco, mas ainda assim sentia que não conseguia parar, já que eles não paravam. Minhas vítimas eram variadas: homens, mulheres, adolescentes e idosos. Apesar dessa variedade, algo ainda os unia, como se todos pertencessem a uma mesma família, que procurava proteger um bem comum.
A solidão chegou. Era cada vez menos fácil para mim lidar com assuntos do dia-a-dia. Eu não conseguia nem me concentrar nos livros. Não sabia dizer se estava chovendo ou se o tempo estava bom, se no domingo seria o Flamengo ou o Fluminense que venceria, se Carlos tivesse terminado com Jacqueline, se o cinema oferecesse reduções. Meus amigos não entenderam. Não sabia dizer o motivo das minhas ausências, e aos poucos senti que estava me afastando das pessoas que realmente importou para mim.
Com o tempo, essa obsessão ganhou a forma de uma pesquisa, um estudo sobre relacionamentos humano. Então, tornei-me tanto uma cobaia quanto um experimentador. Comecei a decifrar meu impulsos, para decifrar os códigos dos meus instintos. No entanto, era cada vez mais difícil para mim entender as reações de minhas vítimas. São pessoas que vivem em um mundo que não conheço. De mais, mal tive tempo de analisá-los, pois o face a face foi curto e confuso, pois eu simultaneamente tive que desempenhar meu papel e estudá-los. Então cheguei à conclusão de que tinha precisa se concentrar em um indivíduo.
Essa pessoa não foi fácil de encontrar. Me perdi entre os tipos, não conseguia escolher. Eu estava assustado. E então um dia eu estava andando na cidade, a noite já era tarde, um homem passou na esquina da rua ao mesmo tempo que eu, colidimos. Ele ergueu os braços, ele se rendeu em face da agressão. Eu disse: “Não tenha medo. E vá embora." Novamente eu senti esse ódio primitivo, incontrolável, que trouxe lágrimas aos meus olhos. Por muito tempo, eu tinha esquecido humilhação e até vingança. Eu olhei para o desafio com um olhar cada vez mais distante, mais científico. Mas algo no movimento deste homem - seus braços levantados, seu expressão de horror - reacendeu a chama que senti quando abracei meu primeiro vítima. Era ele. Só poderia ser ele. Esperei um pouco e o persegui, invisível. O nome dele é Mário. Consegui obter essas informações observando-o, perto de onde ele trabalha, enquanto cumprimentava seus conhecidos na rua. Ele tem duas filhas pequenas, uma tem cerca de sete, oito anos a outra deve ter quatro ou cinco anos. Não consegui colocar seus primeiros nomes, porque quando ele era com a família deles, eu o seguia de longe, para não despertar suspeitas. Acabei nomeando mais Maria Eduarda e a mais nova Valentina. Nomes compatíveis com suas cabecinhas crianças bem nutridas. A esposa, eu a chamei de Sophia. O dia em que foram fazer um piquenique no jardim botânico, eles brincavam, comiam bolos, olhavam as plantas juntos. Uma verdadeira propaganda de laticínios, se excluirmos a babá, que os seguia todas vestidas de branco. Durante o primeiro mês, forcei nosso encontro várias vezes. Às vezes minha presença o intimidava, outras vezes, ele parecia não notar ou se importar. Eu estava me perguntando: quando foi ele percebe minha existência? Demorou três meses: um dia, li em sua expressão o horror da descoberta. Muitas coisas mudaram depois disso. Mário se tornou alguém senão. Ainda preocupado, olhando ao redor. Eu o observei. Às vezes eu perseguia ele direto, eu vi sua tensão crescendo, pronta para explodir. Então, eu iria parar, iria a algum lugar, iria fingir natural.
Chegamos ao momento presente. Passei alguns dias rondando um pouco mais perto de casa dele. O que costumava ser um privilégio, morar perto de seu local de trabalho, tornou-se um de seus grandes preocupações. Ele estava tentando me nocautear andando pela vizinhança, mas seus esforços foram desnecessário, porque eu sabia há muito tempo onde ficava o apartamento dele. Estes foram dias indecisos para os dois campos, senti que estava dando um passo definitivo, mas não sabia aonde esse caminho me levaria. Então, o último ato. Comecei a segui-lo, como das outras vezes, em um lugar próximo de está em casa. Mas desta vez ele escolheu o caminho mais rápido para casa. Ele estava suando enquanto caminhava, o rosto vermelho. Eu também estava tremendo com os resultados possíveis. Ele entrou no prédio, cumprimentou automaticamente o guarda e subiu as escadas. apenas uma janela. Isso é o que pude ver do apartamento do meu campo de visão. Eu estava olhando para isso ponto, sem esconder desta vez; se eu o vi, ele me viu. Poucos minutos depois, Mário apareceu, completamente transtornado, segurando uma pistola automática na mão. Eu sorri para ele, entendendo naquele momento que, se eu quisesse continuar jogando este jogo, eu também precisaria de um arma de fogo.
- Eu & eles nos olhos do "Georges" : Casa Jorge Amado - Rio Vermelho - BAHIA - BRASIL